J’ai trouvé « Pension de famille » - Whatever happened to Margo – de Margaret Durrell, préface affectueuse de son frère Gerald, à la bibliothèque municipale. Je ne sais plus comment j’avais récemment, en musardant sur la toile, découvert l’existence de cette branche de la saga familiale, sorte de greffe, d’excroissance anglaise au récit des années corfiotes de la famille telles que les conte Gerald. Je l’ai lu entre hier soir et ce matin, avec, je dois le dire, une déception immédiate. Margaret Durrell est un personnage certes éminemment sympathique, et le récit de ses aventures de… « logeuse » ? le terme est trop vulgaire, ne parlons pas de « tenancière »… patronne ? taulière ? curieux comme cette profession appelle des vocables douteux. Bref, suivant avec enthousiasme la suggestion faite par sa riche tante Patience (qui, sinon les Anglo-saxons, peut se prévaloir de tantes Patience ?) d’ouvrir une pension pour gens respectables, la jeune et déjà divorcée Margaret s’est lancée incontinent dans l’aventure, laissant cependant le versant bohème de sa nature l’emporter sur le penchant à la respectabilité. Très vite, la pension se remplit de personnages interlopes et hétéroclites, sans parler des pensionnaires laissés là par Gerald au hasard de ses visites, singes ou python, ou souris blanches élevées plus ou moins officiellement par le gras et terrible Nelson, compagnon de jeux des deux garçons de Margo, Gerry et Nicholas.
Couple de musiciens de jazz, peintres figuratif ou pas, jeunes femmes canon aux mœurs plus ou moins libres, bébé braillard, variétés diverses de folles, d’escrocs ou d’excentriques, voisin(e)s venimeux ou bienveillants, rivalités sentimentales, et « mère » encore, toujours présente et attentive aux frasques de sa tribu… Il y avait là les ingrédients d’une comédie familiale et humaine endiablée. Hélas, si Margo est dotée du sens du cocasse, son récit passablement débraillé et confus manque d’un élan directeur, et surtout, du sens du rythme et du dialogue qui font des anecdotes contées par Gerald des scènes si drolatiques.
Quoi qu’en dise la
quatrième de couverture – amusante couverture chez Nil éditions – cet ouvrage n’est
ni « hilarant », ni « un trésor d’humour », et il faut bien
ajouter que la traduction en est une filandreuse catastrophe. Whatever happened to Margo, elle n’a ajouté
aux écrits de la tribu Durrell qu’un ouvrage éminemment « dispensable ».
« Le malgache égrène un cliquetis de mots chantants, un peu comme si vous renversiez
un plein seau de billes de verre dans un escalier de marbre. Il paraît,
quoiqu’il s’agisse peut-être d’une information apocryphe, que cette langue
n’avait jamais été couchée par écrit avant les premiers missionnaires gallois.
Ils avaient embrassé cette tâche avec toute la délectation d’un peuple qui
avait baptisé ses villes et ses villages de noms qui comprennent chacun toutes
les lettres de l’alphabet. La carte du Pays de Galles est en effet parsemée de
noms à se donner des crampes aux maxillaires, comme Llanaelhairarn,
Llanfairfechan, Llanerchymedd, Penrhyndeudraech, sans parler, bien sûr, de
Llafairpwllgwyn-gyllgogerychw-yrindroblantyssiliogogogoch. Aussi ces messieurs
les missionnaires, qui avaient dû se réjouir à la perspective de transformer
une langue entière en un seul tintinnabulement géant, se surpassèrent-ils quant
à la longueur et à la complexité de leur traduction. Dès lors, lorsque mon
dictionnaire s’ouvrit à « buste », et m’informa qu’en malgache, ce
mot se prononçait : ny tra tra seriolana voasokitra hatramin ny tratra no
ho miakatra, je ne fus nullement étonné. Rien, naturellement, ne précisait s’il
s’agissait de la partie supérieure du corps humain, de la poitrine de la femme
ou du portrait sculpté. Mais s’il était question des seins, je me dis qu’il
faudrait un temps fou pour en venir aux autres parties de l’anatomie de celle
que vous courtisez, temps au bout duquel votre conquête en serait sans doute arrivée
à la conclusion que vous faisiez une fixation mammaire et que, par conséquent,
vous n’étiez qu’un jobard. Une langue aussi interminable tend à ralentir le
rythme de la communication, surtout celle de nature sentimentale. »