Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle
Sur l'esprit gémissant en proie aux longs ennuis,
Et que de l'horizon embrassant tout le cercle
II nous verse un jour noir plus triste que les nuits;Quand la terre est changée en un cachot humide,
Où l'Espérance, comme une chauve-souris,
S'en va battant les murs de son aile timide
Et se cognant la tête à des plafonds pourris;Quand la pluie étalant ses immenses traînées
D'une vaste prison imite les barreaux,
Et qu'un peuple muet d'infâmes araignées
Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,Des cloches tout à coup sautent avec furie
Et lancent vers le ciel un affreux hurlement,
Ainsi que des esprits errants et sans patrie
Qui se mettent à geindre opiniâtrement.— Et de longs corbillards, sans tambours ni musique,
Défilent lentement dans mon âme; l'Espoir,
Vaincu, pleure, et l'Angoisse atroce, despotique,
Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.Charles Baudelaire – Les Fleurs du Mal, Spleen et idéal, LXXVIII
Intarissablement,
le ciel gris, au ras des toits, déverse une pluie froide, verticale, lourde, incessante.
Dans le jardin reverdi, les poiriers, puis les pommiers n’ont pas eu le temps d’épanouir
leurs belles fleurs blanches ou rosées aux rayons du soleil. Elles jonchent,
tristement, la pelouse. Voici venu le tour de celles, délicates, du
cognassier. Les lilas courbent leurs grappes sous le poids des gouttes, toute la végétation, en écho à l’humeur des
hommes, semble déprimée, et la promesse des fruits s’amenuise. Et pas d’asperges, samedi, au marché ! trop froid. Je pense, sans avoir pu le retrouver, à
l’univers détrempé et inquiétant des Saisons, de Maurice Pons, où, avant
le grand gel de l’hiver, il pleuvait ainsi, intarissablement.
