Mi fugue, mi raisin *....
Deux Marcus Malte, ces dernières semaines : j’avais gardé un souvenir très vif de Garden of love, chroniqué ici il y a bien trois ans (quatre, vérification faite). De l’atmosphère très inquiétante et tout électrisée de fantasmes, de l’ambiguïté des personnages et de la narration, de la langue, incantatoire et poétique, ponctuée de silences. Emprunté donc Les Harmoniques, très jazzy dès le titre et qui emporte. L’histoire d’un duo d’hommes - Bob, le taxi philosophe et jazzophile, dans sa caisse pourrie, une 404 hors d’âge sinon d’usage, et Mister, le grand pianiste noir - en quête de vérité.
La vérité sur la mort de Vera, jeune
yougoslave brûlée vive dans une prétendue histoire de drogue. De cave en bars,
en boîtes, en champs bourbeux, jusqu’à la villa mystérieuse du peintre manchot
Josef Kristi, les deux enquêteurs amateurs remontent la piste de Véra dans ses
liens avec l’histoire récente et meurtrière de la Yougoslavie, la piste serbe. Ils
y rencontrent une suite de douze tableaux en noirs et blancs qui ressuscitent
Vera dans son charme et sa terreur, sous le signe du corbeau, sur un mode
saisissant. On pense à Hitchcock, mais surtout à Poe, et à Manet.