C’est un plaisir de lire un
bouquin d’une traite. Il suffit pour cela d’une tempête dehors, d’une insomnie,
d’une bonne couette et d’un livre pas trop épais : condition réunies la
nuit dernière avec un roman de chez Zulma, sa couverture à rabats décorée de
motifs géométriques (très années 60, celle-là), son triangle de titre renversé
(le triangle, pas le titre), le Z gracieux
qui signe la marque de l’éditeur, avec l’épigraphe empruntée à Corbière :
« À la mémoire de Zulma /
vierge-folle hors barrière / et d’un louis ». Les pages sont
crémeuses, au regard, au toucher. La reliure, solide, on peut tordre quelque
peu le livre sans le casser. Autrement dit, un volume de chez Zulma donne
physiquement le plaisir de lire, d’autant plus que le roman en question est charmant.
Une seule réserve pourtant : je
viens de découvrir que les rabats (heureusement, c’est plus discret)
portaient l’équivalent d’une « quatrième de couverture » tellement
détaillée qu’on se demande après l’avoir lue - chose qu’heureusement je n’ai pas
faite au préalable - pourquoi entamer le bouquin. Cette manie de tout révéler d’un livre
avant même qu’on l’ait ouvert ! Ça ressemble à ces apéritifs tellement
copieux voire bourratifs qu’on n’a plus faim au moment de se mettre à table. Je
croyais qu’on requérait aujourd’hui des auteurs d’appâter l’éditeur avec un
« pitch » incitatif. Pourquoi ne pas le répercuter tel que au
lecteur ? En tout cas, si vous voulez lire Rosa Candida, ne jetez surtout pas un œil sur les rabats, ça
briserait tout le charme.
Rosa candida, donc, traduit l’islandais Afleggjarinn, qui manifestement ne signifie pas la même chose. Je l’ai tellement cherché dans les dictionnaires en ligne, muets et perplexes, que je sais désormais l’écrire par cœur. J’ai la manie de vouloir connaître le titre original d’une œuvre (livre ou film) pour en interroger le sens. Eh bien après moult tentatives totalement avortées (qualificatif en l’occurrence très peu pertinent), j’ai fini par trouver en tapant direct le titre dans gougueule et en tombant sur une critique en anglais : « Affleggjarin » se traduit par « offspring », qui signifie « progéniture », mais « rejeton » aussi….