CONVOLVULUS - Mot-clé - Hazzard2024-02-18T20:51:22+01:00Agnès Oroscourn:md5:fa6f5f97ade6456febc2f55c1aaec32dDotclearCarmen Laforet - Nadaurn:md5:ff08625fdebdd5741dd5100d4a6d00462011-04-18T15:34:00+02:002016-06-06T07:34:38+02:00Agnès OroscoLittératures hispaniquesHazzardLaforet<p><img alt="" src="http://blogs.ac-amiens.fr/let_convolvulus/public/Dame_d_onze_heures_ou__star_of_bethleem__Coeuvres_17_avril.JPG" style="margin: 0 auto; display: block; width: 295px; height: 385px;" title="Dame_d_onze_heures_ou__star_of_bethleem__Coeuvres_17_avril.JPG, avr. 2011" /><!--[if gte mso 9]><xml>
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<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;">Quel beau roman ! écrit et publié par une toute jeune femme de vingt-trois ans dans l’Espagne de l’après guerre civile. Qui a signé la renaissance du roman espagnol, nous dit la quatrième de couverture. Mais comme je ne connais rien du roman espagnol d’avant-guerre (seulement un peu la poésie et le drame), je vais m’efforcer de déchiffrer en quoi réside, pour moi, son <em style="">charme </em>intact.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;"> Une jeune femme, une ville, la mer, l’amour, l’amitié. Et les ruines d’une après-guerre. J’ai déjà chroniqué un livre sur un tel sujet. C’était <a href="http://blogs.ac-amiens.fr/let_convolvulus/index.php?post/2010/10/03/Shirley-Hazzard-La-baie-de-Naples"><em style="">La Baie de midi</em> </a>de Shirley Hazzard (1970). Mais alors que Jenny trouvait à Naples une indépendance et un arrachement propices à sa renaissance, Andrea, qui est toute jeune, revient dans la Barcelone de son enfance pour se faire saisir, enserrer, étouffer dans les ruines, le désespoir, la poussière d’une famille dévastée par les séquelles de la guerre civile. Toutes deux sont orphelines, mais si la première s’est détournée de son passé, la seconde s’y retrouve brutalement, inexorablement, plongée. Je ne vais pas revenir à <em style="">La Baie de midi</em>, mais il est étonnant de penser à quel point on retrouve dans<em style=""> Nada</em> (au demeurant antérieur de 25 ans, et plus bref), le sentiment <span style=""> </span>de lire le « roman d’une âme ». Le regard de la narratrice égarée – et, en outre, affamée - qui filtre un réel instable, essaie de saisir, d’ordonner, de comprendre la complexité des relations entre les êtres. Très peu de choses donc, sinon l’éveil d’une personnalité et d’une indépendance dans le lacis des ruelles d’un port de la Méditerranée ponctué de jardins et d’antiques monuments : baroques à Naples, à Barcelone gothiques.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;"> L’action, si action il y a, multiple, sinueuse, déchiquetée en quelque sorte, s’organise autour de la place de l’Université, où débouche la rue Aribau. Tels sont les deux pôles de la vie d’Andrea, entre l’appartement familial livré à la misère, à la fureur, aux fantômes, et le lieu des études et des rencontres. Au fil du roman, la jeune fille gagne une forme de liberté, dans ses errances de part et d’autre de la Rambla, la grande avenue qui descend vers le port, entre le quartier gothique et le quartier chinois, deux lieux obscurs, labyrinthiques, et les espaces ouverts des jardins, du port, de la plage.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;">Les premières pages, toutes illuminées de la passion de vivre qui possède la jeune narratrice, voient brusquement leur charme brisé dès son arrivée nocturne au milieu d’une famille de spectres, qui aussitôt, s’emparent, ou tentent de s’emparer d’elle.</p> <p><!--[if gte mso 9]><xml>
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<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;">Quelques notes sur les personnages principaux :</p>
<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;">Les gens du monde ancien : la tante Angustias, enfermée dans une vision étroite, archaïque, sans issue, des relations entre les hommes et les femmes et qui fuit, pour enfermer au couvent sa vie de pécheresse, après avoir fait enfermer la femme de son amant, et tenté d’enfermer Andrea elle-même. Elle est celle qui interdit, qui menace rétrospectivement et fantasmatiquement Andrea des coups qu’elle lui aurait donnés si elle l’avait eue sous sa coupe. Etroitement attachée à des possessions matérielles, réduite à l’espionnage et au désespoir. Angustias, <em style="">l’Angoisse,</em> à l’odeur de naphtaline et d’encens.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;">La grand-mère, pathétique et infantile, passionnément vouée à tenter, envers et contre tout, de nourrir et d’abriter tous ceux qu’elle croit devoir protéger, le bébé (anonyme, toujours), sa nièce, ses fils ennemis, sa bru. Toujours éveillée, toujours s’interposant, spectrale et égarée.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;">Le couple Juan / Gloria, uni par la guerre, désuni par la paix. Gloria comme une allégorie du peuple, ses cheveux <em style="">rouges, </em>sa débrouillardise roublarde. Bonne fille, comme elle le revendique sans cesse, sans intelligence ni morale (encore qu’elle soit infailliblement loyale à son amour pour Juan, si dégradé soit-il).</p>
<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;">Roman enfin au nom si littéraire, ange déchu, enclos dans son perchoir sur fond de flammes et de fumée odorante. Plus bas, dans la cuisine sordide, ses deux satellites : Trueno, le chien-Cerbère, et la bonne Antonia, âme damnée. Quant au perroquet, inadvertance sans doute de la jeune écrivaine, il disparaît en cours de récit. Car Roman est aussi celui qui séduit, outre les êtres, les bêtes, avec sa parole et sa musique. Un Orphée violoniste, contaminé par Satan, et qui <em>entraîne</em> en Enfer.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;">Autre personnage infernal : le vieux mendiant barbu qui guette Andréa dans les rues du Barrio Gótico, sorte de Charon auquel elle doit, malgré sa faim, payer l’obole de cinq pesetas.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;">Les jeunes hommes : Pons, velléitaire, soumis à sa mère, Gerardo, machiste et sans imagination, Iturdiaga, égocentrique. Seul Jaime (J’aime ?), sait aimer Ena avec tendresse et générosité. Comme Luis, son père, l’a fait avec sa mère. Ce sont eux qui ouvrent à l’avenir.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;"> Histoires de familles, de secrets tus qui étouffent et unissent. Le charme est lié, non pas au personnage principal lui-même, gauche et encore emprisonné dans sa chrysalide, mais à la sympathie de son regard sur le monde et sur les autres, si fous et destructeurs soient-ils. À l’inventivité de la forme, sorte de rhapsodie de récits, de dialogues, de voix, de visions. À la beauté du style, rempli d’images et intensément romantique – même s’il y a, parfois, un peu trop d’adjectifs.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;">Contrairement à ce que m’en faisait attendre le titre, ce roman n’a rien à voir avec le<em style=""> Nada</em> de Jean-Patrick Manchette, ce <em style="">Nada</em>-là n’est pas un roman nihiliste, et le titre a sans doute été conservé en espagnol à cause du poème liminaire de Juan Ramón Jiménez, que voici :</p>
<blockquote>
<p class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify;"><em style="">Nada</em> (fragment)</p>
<p class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"> <em style="">Parfois, une saveur amère,<br />
Une mauvaise odeur, un bizarre<br />
Jeu de lumière, un son discordant,<br />
Un contact un peu nauséeux,<br />
S’emparent de nos sens<br />
Tels des réalités définitives,<br />
Et nous apparaissent comme<br />
La Vérité insoupçonnée.</em></p>
</blockquote>
<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;">Incitation à lire comme révélateurs les mirages et les visions diurnes ou nocturnes qui ponctuent le récit, étroitement mêlés au fil de la narration : images cauchemardesques d’un réel halluciné et nourri de références picturales (Goya, bien sûr, mais aussi Picasso, ou James Ensor, ou le Douanier Rousseau, pour sa<em> Guerre</em>), qui révèlent à la fois l’Espagne muselée, subjuguée, de la période franquiste, et les secrets enfouis de la famille qu’elle a contribué à disloquer. Sous Franco, et en 1944 qui plus est, tout ne pouvait pas explicitement se dire. A travers l’histoire de famille, le roman dit le malheur, la pauvreté, la faim, le déclassement, les trahisons et les conflits cachés. Mais aussi la naissance à elle-même, par la bienveillance, l’obstination et l’amitié, d’une jeune femme qui veut exister. Andrea, « la virile » ? égarée mais attentive, avec ses rêves allégoriques où se dévoile ce qui est tu.</p>
<blockquote>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">« <em style="">Je descends l’escalier lentement, émue. Je me rappelle ma terrible espérance, mon besoin de vie, quand je l’ai montré la première fois. Je m’en vais maintenant sans avoir </em>rien<em style=""> connu de ce que j’attendais confusément : la vie dans sa plénitude, un intérêt profond, l’amour. De la maison de la rue Aribau, je n’emporte </em>rien<em style="">. Du moins, c’est ce que je crois. </em>»</p>
</blockquote>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><em> Rien</em>, sinon les violentes impressions d’une année passée dans cette demeure peuplée de possédés. Ce sont eux qui ont poussé Andréa vers Madrid et ses lendemains. Eux aussi qui, dans le monde dépecé, conservateur, machiste de l’Espagne franquiste, font entendre les échos de l’Histoire par la voix d’une jeune autrice qui affirme sa liberté, sa vérité, son espoir, dans l’arrachement aux vieilleries, - et dans l’écriture.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"> ***</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><em>Une touffe de "Dames d'onze heures</em>", pour célébrer avec le printemps les errances nocturnes d'Andrea. Et merci à Christine, qui m'a offert ce beau roman.</p>http://blogs.ac-amiens.fr/let_convolvulus/index.php?post/2011/04/18/Carmen-Laforet-Nada#comment-formhttp://blogs.ac-amiens.fr/let_convolvulus/index.php?feed/atom/comments/318Shirley Hazzard - Le Grand incendieurn:md5:18e4b37a90c1ae145daa3c232d66086d2011-01-17T00:10:00+01:002011-01-21T22:34:21+01:00Agnès OroscoLittératures anglophonesHazzard<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt; text-align: justify;"><em>Le Grand incendie, The Great Fire</em>, c’est celui qui ravagea Londres du 2 au 5 septembre 1666, détruisant les trois-quarts de la ville, et en particulier la Cathédrale Saint Paul. Il est commémoré par le Monument, de Christopher Wren (le reconstructeur de St Paul), une haute colonne de 61m, longtemps le monument le plus élevé de Londres, duquel on avait une vue d’ensemble sur la ville.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Mais le roman de Shirley Hazzard n’est pas un roman historique, du moins pas « aussi » historique, et la conversation suivante, entre un chauffeur de taxi et le héros, Aldred Leith, au printemps 1948, donne la clé du titre :</p>
<blockquote>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><em>"L’événement suivant, dressé sur sa butte, fut le Monument.</em></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><em>« Et voici le point le plus élevé de Londres.</em></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: justify;"><span><span>-<span style="font: 7pt 'Times New Roman';"> </span></span></span><em>Il a tenu bon ? »</em></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt; text-align: justify;"><em>Le passager baissa la vitre. Il avait oublié les dimensions, ou réfréné sa mémoire enfantine. Le socle à lui seul paraissait aussi vaste qu’un immeuble. (…). Aldred se remémora l’escalade, le compte des marches. (« Trois-cent-ONZE ! s’écria son cousin essoufflé en atteignant le sommet.) Au-delà du parapet agrémenté de flammes dorées à la feuille se déployait leur monde plein d’assurance : les tours, les dômes, les temples, la rivière élastique.</em></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt; text-align: justify;"><em>« Depuis ce temps-là, nous aussi on a eu notre grand incendie.</em></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt; text-align: justify;"><span><span>-<span style="font: 7pt 'Times New Roman';"> </span></span></span><em>En effet. »</em></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-left: 18pt; text-align: justify;"><em>Puis ils longèrent le plateau envahi d’herbes et de caillasse où s’élevait la cathédrale St. Paul."</em></p>
</blockquote>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><em> </em>Leur grand incendie, c’est Londres dévastée par le Blitz et les séquelles de la guerre, l’Angleterre affamée et à genoux, et plus largement encore, le monde d’après Hiroshima. Car c’est au Japon que s’ouvre ce roman cosmopolite, qui entraînera le lecteur, à la suite des personnages, des abords d’Hiroshima à Hong Kong, à Brisbane ou à Sidney, à Londres et dans le Norfolk, à Marseille, au Kenya, à Florence, à Wellington-Nouvelle Zélande et autres lieux.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Pour autant, il ne s’agit nullement d’un roman d’aventures, ni même de voyages, bien que les héros traversent le monde avec la rapidité que donnent les moyens modernes, ne fussent-ils que ceux de l’époque. L’intrigue qui lie Aldred Leith, trente-deux ans, héros de la seconde guerre mondiale décoré d’une « médaille » prestigieuse, érudit sinologue et observateur attentif des gens et des lieux, avec les deux jeunes Driscoll, Ben et Helen, et fait de lui le mentor et l’ami de ces deux êtres lumineux et égarés, est plutôt comme le prisme où viennent se refléter ou se croiser, de San Francisco à Wellington ou au Kenya, les destins de leurs amis, de leurs amours, de leurs rencontres de passage - car certains personnages ne s’incarnent que pour une brève apparition – tel le vieux « Gingembre » (Ginger ? étrange idée d’avoir traduit le surnom) Gardiner croisé comme un bon génie tutélaire à l’orée du roman, ou le jeune Sidney Fairfax et son frère Gérald, dont l’histoire nous est contée à l’avant-dernier chapitre, parce qu’eux aussi tentent de dessiner leurs destins, à l’autre bout du monde. Sidney, voué à être « un passeur de livres à travers le globe », comme l’est le roman lui-même : placé dès l’ouverture sous son propre signe, il s’ouvre sur l’image spéculaire d’Aldred regardant au dos d’un roman la photo de son père, Oliver, à sa table de travail. Réflexion érudite et suggestive sur ce que peut être, dans un monde de cendres et de désarroi, une rédemption, par la bienveillance, par l’amour, par les livres, du côté des vaincus comme du côté des vainqueurs. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Shirley Hazzard a une étrange manière de faire de ses œuvres, non seulement un subtil tissage de sentiments entre les êtres, qui se font écho par leurs dialogues, leurs pensées, leurs gestes ou leurs lettres, (ici utilisées paradoxalement comme facteurs de simultanéité narrative malgré l’éloignement), mais aussi un jeu de piste d’allusions littéraires jamais explicites, appel à la perspicacité d’un lecteur invité à déchiffrer le roman comme un univers de signes : ainsi d’Héraclite, mentionné p. 139, philosophe de la guerre comme père de toutes choses, et du feu comme principe et comme fin dans un monde essentiellement mobile. Penseur très antique d’un monde à l’image de celui qui vient d’être dévoré par un feu mondial, et où des hommes de bonne volonté tentent d’émerger pour fonder un monde différent de celui qui prépare la guerre froide et attend la victoire de Mao. On croise aussi Gibbon, lecture d’élection du fragile Ben consumé par l’ataxie de Friedreich et de sa sœur (<em>Déclin et chute de l’Empire romain</em>), mais aussi, il a fallu que je mène sur la toile une enquête très pifométrique, Henry Reed, <em>A Map of Verona</em> (la Vérone de <em>Roméo et Juliette,</em> auxquels sont associés Aldred et Helen), fragment d’un recueil intitulé <em>Lessons of the war</em> (1943), cité à plusieurs reprises, comme est cité <em>Retour</em> (<em>Back</em>, d’Henry Green), offert par Aurora à Aldred. On croise aussi, à Wellington où, loin de son frère et de son aimé, se morfond Helen, son amie Barbara, avec laquelle elle lit, outre Chateaubriand (la grive), un poème français, où une fille « courait dans la rue, sous la pluie, pour retrouver son amoureux » : <em>Barbara</em>, de Prévert…. Il y a d’autres échos, des tas même : par exemple Thorwaldsen - le médecin qui, avec l’accord des brutaux parents Driscoll, enlève Ben jusqu’à San Francisco, pour l’étudier plutôt que le soigner, l’arrachant à l’amour d’Helen - est le nom d’un sculpteur norvégien rendu illustre par un <em>Jason, </em>l’un des nombreux jeunes morts de ce roman. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Le style est, comme dans les deux autres romans, souple, ductile, suggestif – parfois, rarement, un peu précieux. Les lettres d’amour sont très belles. La traduction, hélas, franchement fautive cette fois, m’a fait trébucher voire sursauter plusieurs fois, avant que je me laisse emporter quand même par le flot de l’histoire. Que dire de l’expression « en son for », trois fois, qui n’existe pas (il y a le <a href="http://www.cnrtl.fr/definition/for" hreflang="fr">for</a> intérieur ou le for extérieur !) ou du « cothurne » (chaussure surélevée de l’acteur tragique), à la place du <span style="font-size: 12pt; font-family: Garamond;">« coturne »</span>, on dirait aujourd’hui « coloc’ », mot de l’argot normalien, celui qui partage la turne, c’est-à-dire la piaule ! il y a des fautes de syntaxe, comme le participe « prélassé » employé comme adjectif à la forme non pronominale, à la place de « se prélassant », et combien d’autres, de choix des mots, de registre… dont je ne vais pas faire la liste, mais qui, une fois encore, posent la question du choix des traducteurs, et de la responsabilité des « éditeurs », en l’absence évidente de tout relecteur.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Mais je ne vais pas conclure en ronchonnant cette trop longue note sur un livre dont les personnages et le style m’ont d’emblée investie, habitée. Sur une autrice qui, depuis septembre où je l’ai découverte, m’émeut et m’ « incante ». Curieusement, car les styles et les auteurs semblent aux antipodes, le lien qui unit Aldred et Helen m’a évoqué un autre roman de guerre entre ruine, désenchantement et tendresse : <em>Un Rude hiver</em>, de Queneau, <span> </span>dont le grincement <span> </span>s’efface dans l’étreinte de Lehameau et de la toute jeune Annette. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Ce vaste roman donc, par sa taille, 400 pages, et par son amplitude historique, littéraire, géographique, s’il grouille ainsi de personnages, de destins, d’œuvres souterraines, l’intrigue directrice en est mince : Aldred se laissera-t-il saisir par l’amour qu’éveille en lui la toute jeune Helen, et les deux jeunes gens sauront-ils surmonter les obstacles qui les séparent pour se retrouver ? ce n’est pas ce qui importe. Le texte, malgré la dimension tragique de l’époque, malgré les morts, les humiliés, les dépossédés et les salauds, est placé sous le signe de la bienveillance. A l’égard de ses deux héros, l’un sombre, tourmenté, loyal, l’autre lumineuse, inspirée, ardente. A l’égard de tous ceux qu’ils croisent, aussi, ou presque. Comme affirmant pour seule issue face au chaos la générosité et la noblesse. </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><em>Des gens qu’il ne connaissait pas se dévouaient pour lui, pour elle ; comme s’il puisait dans un filon inexploité de bienveillance généralisée. <br /></em></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Celle du lecteur aussi, emporté par ce courant fraternel.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><em><br /></em></p>http://blogs.ac-amiens.fr/let_convolvulus/index.php?post/2011/01/17/Shirley-Hazzard-Le-Grand-incendie#comment-formhttp://blogs.ac-amiens.fr/let_convolvulus/index.php?feed/atom/comments/283Shirley Hazzard - Le Passage de Vénusurn:md5:31ef76d7343082db6a3b8c089ea440a42010-12-23T18:15:00+01:002012-12-01T22:17:15+01:00Agnès OroscoLittératures anglophonesHazzard <!--[if gte mso 9]><xml>
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<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">C’est l’après-guerre. Il y a des
jeunes gens et des jeunes filles, en particulier les deux sœurs Bell, la brune
Caro et la blonde Grace, et le jeune astronome Ted Tice (Ted pour Edmund,
strangely enough). Il y a aussi Paul Ivory, qui est beau, arrogant, dramaturge
à succès, et sa fiancée Tertia aux yeux pâles et inexpressifs, mais c’est une
lady. <em>Le passage de Vénus</em>, c’est de l’astronomie : c’est pour observer à
Tahiti un passage de Vénus devant le soleil que James Cook a découvert l’Australie,
où sont nées les deux sœurs. Les trois, même, car il y a l’aînée, leur demi-sœur
Dora (« …<em style="">ce genre de personnes, (...) qui sont prêtes à se glisser avec vous dans le même vantail d’une porte
à tambour sous prétexte de moins gêner</em> »). C’est donc sous le signe de
Vénus que se place ce roman où, tour à tour, les personnages connaissent le voire
les passage(s) de l’amour ou du désir. <br />C’est composé avec brio (tant, qu’un
lecteur scrupuleux se voit presque tenu à une seconde lecture – du début, en
tout cas), écrit dans ce style éblouissant de justesse inventive, dès la
première page : </p>
<blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">« <em style="">En début de soirée, les manchettes des journaux feraient état d’un
cataclysme.</em></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><em style=""> La vérité est que le ciel, par un jour sans ombre, s’abaissa
soudain comme une grande toile de tente. Un silence violet pétrifia les
branches des arbres et fit se dresser les récoltes dans les<span style=""> </span>champs comme des cheveux sur une tête. Une trace
de peinture blanche récente jaillit, ici au flanc d’une colline, là sur une
dune, plus loin déchira un bord de route d’un trait de clôture. Ce la se
passait un peu après midi, un lundi d’été, dans le sud de l’Angleterre.</em> »<br />(Je n’en cite pas plus parce que je trouve que cette fois, la traduction
achoppe parfois, mais j’aurais pu poursuivre pendant des pages…)</p>
</blockquote>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Les personnages sont très attachants,
incarnés, charnels, en particulier Ted et Caro en leur longue histoire d’amour
à sens unique. La narratrice, à moins que ce ne soit l’autrice, se pose dès les
premières pages en grande ordonnatrice des destins, dont les noms d’inspiration
antique des personnages soulignent la détermination tragique : <em style="">Caro, la chair, Grace, Dora, le don</em> - au
nom tristement ironique -, <em style="">Una</em>, sœur d’<em style="">Adam</em>, et <em style="">Tertia, Valda</em> (<em style="">la robuste</em>,
<em style="">inébranlable</em> dans ses principes ?).
il y a Paul Ivory précieux et ambigu, un <em style="">Victor</em>
qui sera bien plutôt <em style="">Victus</em>, et Ted
Tice, qui me laisse en panne, sauf à voir dans « <em style="">Tice</em> » une anglicisation de « <em style="">Tychê </em>», <em>la Fortune,
le hasard (<em>Haz(z)ard</em> ?), le
risque</em>, ce qui, somme toute, peut se défendre. Il y a des descriptions
admirables et des tas de notations physiques, psychologiques, sociales,
pénétrantes. Et si ce roman ne m’a pas donné le même sentiment de plénitude que
<a href="http://blogs.ac-amiens.fr/let_convolvulus/index.php?post/2010/10/03/Shirley-Hazzard-La-baie-de-Naples"><em style="">La Baie</em><em style=""> de
midi</em></a>, c’est quand même un fichtrement beau livre.</p>http://blogs.ac-amiens.fr/let_convolvulus/index.php?post/2010/12/23/Shirley-Hazzard-Le-Passage-de-V%C3%A9nus#comment-formhttp://blogs.ac-amiens.fr/let_convolvulus/index.php?feed/atom/comments/279Shirley Hazzard - La Baie de midiurn:md5:1243088d78d3574efd23f343d09080582010-10-03T21:14:00+02:002010-10-10T20:26:12+02:00Agnès OroscoLittératures anglophonesHazzard<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CAGNS%7E1%5CLOCALS%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml>
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<![endif]-->C’est
une douceur inattendue, rare, de tomber sur un « livre d’élection ».
Celui-ci, je l’ai trouvé vendredi en rentrant, au bout de la table que j’envahis
de tout mon bazar - livres, ordinateur, granules, stylos, mouchoirs - déposé à
mon intention. Jamais entendu parler de cette autrice australienne, alors même
que je passais le week end avec des Australiens à éprouver les faiblesses et
les failles de mon anglais. Sur la jaquette, <a href="http://blogs.ac-amiens.fr/let_convolvulus/index.php?post/2010/09/29/En-pr%C3%A9ambule-%C3%A0-une-note-sur-La-Baie-de-midi-de-Shirley-Hazzard">cette belle photo vide d’un
fragment de terrasse</a>, une rambarde de fer ouvrant sur le bleu infini de la mer
et du ciel, et tout à gauche, le buste lépreux et dénudé d’une femme antique
coiffée d’une sorte de bonnet phrygien (le tout teinté en bleu, dommage). Une
insomnie très matinale me l’a fait ouvrir, et ne pas quitter, emportée par
l’histoire, le lieu, l’élégant désarroi des personnages. Une « allure »
en quelque sorte désuète, presque vieille France dans cet univers anglo-napolitain,
rien des facilités contemporaines de style et de syntaxe, et pour cause :
ce roman a quarante ans ! </p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><img title="EPE_Pulcinella.jpg, oct. 2010" style="margin: 0 auto; display: block;" alt="" src="http://blogs.ac-amiens.fr/let_convolvulus/index.php?post/2010/10/03/../../../let_convolvulus/public/EPE_Pulcinella.jpg" /></p> Que se
passe-t-il dans <a href="http://blogs.ac-amiens.fr/let_convolvulus/index.php?post/2010/09/29/En-pr%C3%A9ambule-%C3%A0-une-note-sur-La-Baie-de-midi-de-Shirley-Hazzard"><st1:personname productid="La Baie" w:st="on"><em>La Baie</em></st1:personname><em>
de midi</em> </a>? peu de choses en somme, de l’automne à l’été, toutes
filtrées à travers le regard de Jenny, née Penny (pour Pénélope), nom qu’elle a
perdu avec tout lien à la patrie et à la mère lors de son transfert, enfant, en
Afrique, pendant la guerre. Rentrée à Londres avec son frère, Jenny a fui la
vie sans relief qui l’attendait sous la houlette de sa belle-sœur. <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><em><blockquote><p>« Norah
et sa famille formaient une clique bizarre. Faux... car bizarres, ils ne
l’étaient pas suffisamment, et c’était bien là le problème. Ils appartenaient à
cette petite bourgeoisie britannique de l’avant-guerre constamment sur ses
gardes, ne savaient que parler des petits manquements de leurs voisins, d’actes
d’inconduite locale légendaire. Pas un seul de leurs amis qui, en son absence,
ne fût, systématiquement et traîtreusement, vilipendé. C’était moi qu’ils soupçonnaient
d’être bizarre, et ils essayaient de m’installer, de me coincer, avec des
célibataires de leur propre milieu. Ces jeunes gens vivaient, eux aussi, dans
un état permanent de vertueuse indignation, répétant à l’envi : ‘‘C’était
à prévoir’’, ou se déclarant ‘‘écœurés au possible’’. Ils étaient de ces hommes
décrits par Gogol comme ‘‘dévorés du besoin de maintenir la discipline
partout et d’imposer leurs vues aux chefs de gare et aux conducteurs de fiacre’’ ».</p>
</blockquote></em></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Jeune
femme distante aux émotions anesthésiées, mais curieuse d’autrui, attentive, bienveillante
ou caustique, elle se déplie, se déploie, se réchauffe, se révèle au soleil,
dans le grouillement, le désordre, la beauté, la démesure et l’orgueil de Naples.
</p>
<blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">« <em>La ville elle-même était marquée par une extravagance volcanique. Ses
caractéristiques n’avaient pas filtré peu à peu dans son tissu, mais l’avaient
inondé par vagues successives – éruptions de goûts et d’époques, d’églises et
de palais, véritable explosion de baroque ; profusion de chapiteaux
monstrueux ou d’escaliers géométriques doubles ; torrent de jardins
suspendus se déversant sur les terrasses et les toits, se répandant sur les
appuis de fenêtres et sur le seuil des portes. Les rues elles-mêmes étaient
composées de blocs de lave, rivières noires qui traversaient Naples et cédaient
la place, dans l’intérieur des maisons, à des carreaux de céramique et des mosaïques
de marbre. Le mot ‘‘l<a hreflang="fr" href="http://www.cnrtl.fr/definition/lave">ave’</a>’ lui-même était né à Naples. Les peintres napolitains
s’en étaient donné à cœur joie dans tous les édifices de quelque importance,
inondant les lieux de Solimena, de Luca Giordano et de Lanfranco, un
raz-de-marée de décorations qui montait à l’assaut des murs et des plafonds. Rien
avec modération, telle aurait pu être la devise des Napolitains qui,
pourtant, à l’image de leur ville, restaient au bout du compte un secret. </em></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><em>Le
banal, fléau et support de tant d’autres villes, n’avait pas sa place ici. Des
expressions dont j’ai toujours pensé qu’elles étaient universelles – le commun
des mortels, la famille moyenne, la réaction typique, la vie ordinaire – n’avaient
aucun sens dans un endroit où les gens étaient tous hors du commun, et la vie
extraordinaire, où, des convulsions d’une expérience humaine qui remontait à la
nuit des<span style=""> </span>temps étaient nés de tels abîmes
de dénuement, de tels sommets de civilisation. </em>»</p>
</blockquote>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Jenny,
Gioconda, Gianni, Justin, initiales allitératives d’un quatuor qui, en même
temps qu’il parcourt, par deux, par trois, les rues et les venelles de Naples, dessine
les pas compliqués et raffinés d’une danse des émotions, du désir, des sentiments,
désemparée, immorale et profondément tendre. C’est magnifiquement écrit. J’aurais
pu en recopier des pages et des pages, scènes d’intérieur ou d’extérieur,
tableaux, conversations, gestes saisis avec une troublante et évocatrice justesse,
aux antipodes de la chronique de gestes que je hais tant.</p>
<blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><em>Elle
avait cessé de s’accompagner sur la chatte-guitare, qui se <span style=""> </span>ramassa sur elle-même, les pattes jointes sur
le bord des genoux de sa maîtresse, avant de sauter par terre avec un bruit
sourd et délicat et de<span style=""> </span>se<span style=""> </span>diriger d’un air digne vers le feu. Gioconda enleva
quelques poils bancs de sa jupe, alluma une cigarette et se redressa, jambes
croisées, sur le sofa, le coude en équilibre sur un genou, la joue posée sur la
main gauche.</em></p>
</blockquote><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">C’est
un très beau roman, dont d’emblée les personnages, tous, l’atmosphère, l’écriture, m’ont
été familiers : « rien de trop », jamais, pour une histoire de passions, un lieu placé sous le
signe de l’excès et de la liberté. Seule la dernière page, dérobée, m’a laissée
dans un suspens inconfortable, presque frustrée.</p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><em>Ernest Pignon-Ernest - Pulcinella (par moi mal recadré, sorry)</em></p>http://blogs.ac-amiens.fr/let_convolvulus/index.php?post/2010/10/03/Shirley-Hazzard-La-baie-de-Naples#comment-formhttp://blogs.ac-amiens.fr/let_convolvulus/index.php?feed/atom/comments/262En préambule à une note sur "La Baie de midi" de Shirley Hazzardurn:md5:83cfa6803c3135841510c3bbca21559e2010-09-29T22:47:00+02:002010-10-03T20:35:45+02:00Agnès OroscoGénéralHazzardHugo <blockquote><p><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CAGNS%7E1%5CLOCALS%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml>
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</p>
<p class="MsoNormal" style=""><strong><span style="font-family: Garamond;"><img title="Baie_de_midi.jpg, sept. 2010" style="margin: 0 auto; display: block;" alt="" src="http://blogs.ac-amiens.fr/let_convolvulus/public/Baie_de_midi.jpg" /><br /></span></strong></p>
<p class="MsoNormal" style=""><strong><span style="font-family: Garamond;">Fenêtres ouvertes</span></strong></p>
<p class="MsoNormal"><em><span style="font-family: Garamond;">(Le matin - En
dormant)</span></em><span style="font-family: Garamond;"><br />
<br />
</span><span style="font-size: 11pt; font-family: Garamond;">J'entends des voix.
Lueurs à travers ma paupière.<br />
Une cloche est en branle à l'église Saint-Pierre.<br />
Cris des baigneurs. Plus près ! plus loin ! non, par ici !<br />
Non, par là ! Les oiseaux gazouillent, Jeanne aussi.<br />
Georges l'appelle. Chant des coqs. Une truelle<br />
Racle un toit. Des chevaux passent dans la ruelle.<br />
Grincement d'une faux qui coupe le gazon.<br />
Chocs. Rumeurs. Des couvreurs marchent sur la maison.<br />
Bruits du port. Sifflement des machines chauffées.<br />
Musique militaire arrivant par bouffées.<br />
Brouhaha sur le quai. Voix françaises. Merci.<br />
Bonjour. Adieu. Sans doute il est tard, car voici<br />
Que vient tout près de moi chanter mon rouge-gorge.<br />
Vacarme de marteaux lointains dans une forge.<br />
L'eau clapote. On entend haleter un steamer.<br />
Une mouche entre. Souffle immense de la mer</span><span style="font-family: Garamond;">.</span></p>
<p class="MsoNormal"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CAGNS%7E1%5CLOCALS%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml>
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<![endif]--><span style="font-size: 11pt; font-family: Garamond;">Victor Hugo<em> L’Art d’être grand-père (</em>1877)</span></p>
</blockquote>http://blogs.ac-amiens.fr/let_convolvulus/index.php?post/2010/09/29/En-pr%C3%A9ambule-%C3%A0-une-note-sur-La-Baie-de-midi-de-Shirley-Hazzard#comment-formhttp://blogs.ac-amiens.fr/let_convolvulus/index.php?feed/atom/comments/260